Amor não pode ser representado por tremores na mão. Não é a troca de olhares. Muito menos as loucas fantasias ou o gaguejar entre uma palavra e outra. Como diz uma grande amiga, essas sensações poderiam ser de algum tipo de nervosismo, como o suor frio em uma apresentação de seminário, ou pressão baixa. Definitivamente, amor não é nada disso que os filmes de Hollywood costumam nos contar.
Ontem, assim como todos os petrolheads, também me emocionei com a imagem de Lewis Hamilton recebendo o capacete de Ayrton Senna. Talvez eu tenha chorado demais por ser demasiadamente sensível e por ter nascido com o extremo azar de ter ascendente em Câncer. Enquanto muitos racionalizam, eu apenas sinto e incrivelmente, acredito que a grande maioria das minhas lágrimas esteja relacionada a este circo injusto, corrupto, porém apaixonante da Fórmula 1.
Nós, seres humanos, temos uma necessidade quase vital de se inspirar em alguém com feitos extraordinários. Do cinema, das artes plásticas, da dança, do teatro, da música, da literatura e claro, do esporte. Quando as vidas de um fã e do ídolo se misturam é algo tão lindo e pueril como algodão doce nas festas da pré-escola. E por falar em creche, infância é uma fase da vida em que muitas pessoas desenvolvem seus interesses, escolhem alguém para admirar e vivem com este carinho pelo resto da vida. E a vida do pequeno garoto do subúrbio da Inglaterra não foi diferente.
Aos 11 anos, Lewis perdeu o seu ídolo, mas a inspiração persistiu. O pequeno prodígio se tornou tricampeão assim como Ayrton e em um circuito com uma curva batizada de Senna, o garoto suburbano atingiu a mesma marca do brasileiro: 65 pole positions.
Após o treino classificatório, Lewis Hamilton recebeu o capacete de Ayrton Senna da temporada de 1987. O inglês estava segurando uma garrafa e pelo nervosismo, o objeto foi de encontro ao chão. Lewis Hamilton abraçou, beijou, chorou e não largou o casco amarelo. E apesar de seus três títulos, 65 pole positions e 56 vitórias, Hamilton ergueu o presente como se fosse o maior de todos os prêmios e troféus recebidos em sua carreira. Apesar de todas as diferenças entre o piloto e eu, talvez eu consiga encontrar uma possível resposta para tamanha emoção.
Assistir Fórmula 1 não é apenas sentar em frente à televisão e ver carros, passando, batendo ou rodando em uma pista. É muito além. A F-1 tem o imenso poder de me levar a um passeio da escola onde eu sabia o número de títulos e vitórias do Ayrton Senna quando o instrutor do museu perguntou a classe quem era o piloto de macacão branco e vermelho na parede. E no mesmo passeio, eu fui a única garota a brincar no autorama e não tive a vergonha de escolher o carro vermelho para tentar imitar o meu ídolo, então piloto da Ferrari. Era 2004, ano do hepta, e eu não queria saber das outras brincadeiras quando eu podia sentir um pouco da competitividade que o meu herói demonstrava tão bem quando pilotava.
Diferente de Hamilton, eu não sou boa nas pistas. Nem mesmo as de autorama. Eu perdi aquela corrida.
É lembrar que o dia de corrida era quando minha mãe e eu podíamos fazer algo juntas. Café, pão com queijo, iogurte de morango e mais um pódio para Michael Schumacher. Ela não gostava do alemão, mas eu sorria e pulava vestindo meu pijama de morango. É sentir a dor da minha mãe ao ter a carteira com foto autografada de Senna furtada. É lembrar as nossas preferências, os pilotos que mais gostamos e entrar em discussões longas. Saber que os domingos são os nossos dias especiais.
Ir a Interlagos e ouvir o ronco dos motores é uma dose altíssima de emoção. É pensar que no dia frio que eu nasci, Mika Hakkinen conquistou a pole em Mônaco. Pensar que talvez vermelho seja a minha cor favorita por até hoje eu continuar amando e venerando o homem da famosa escuderia italiana. É estar na roda de conversa com os colegas de classe juntos com o professor de matemática e ter o poder de profetizar que o “loirinho da Red Bull” seria o campeão em 2012, aqui no Brasil. No mesmo ano do tri do Vettel, ganhei um amigo por tanto falarmos de Fórmula 1.
Se Hamilton chora, é possível que ele chore por Ayrton Senna, pelas vitórias que ele viu do brasileiro, mas acredito que ele se emocione com ele mesmo. Debaixo do macacão branco da Mercedes, pulsa o coração do pequeno garoto, o menino negro nas pistas do Velho Mundo e por muito tempo o único representante afro da F-1. Infância simples, poucos recursos para investir num esporte tão caro e com casa humilde onde ele deitava num sofá-cama, assim como eu também dormia.
De família humilde e do bullying para estrear na equipe do seu país e onde seu ídolo foi três vezes campeão, o salário astronômico, roupas de grife, viagens aventureiras, cachorros bem cuidados e Shelby Cobra na garagem. São vitórias suficientes para qualquer um chorar em frente às câmeras.
O que a Fórmula 1 fez e continua fazendo com Hamilton é mostrar como o ser humano vence as suas adversidades. Dificuldades econômicas ou sociais. Presenciar o mundo do automobilismo para mim é afrontar cada um que disse que a minha opinião não tem tanta relevância pelo meu gênero. Desafiar o machismo e ir à luta por tantos direitos que as mulheres ainda não conquistaram.
Em cada Hamilton, Alonso, Vettel, Gabriela e tantos outros amantes deste esporte há um Thomas. O garotinho fã de Kimi Raikkonen a chorar na arquibancada e a emocionar todos com seu sorriso gigante, diferente de seu piloto favorito. O francês é ainda muito pequeno para entender como jogam os peões do automobilismo, mas quando crescer, saberá que foi protagonista por um dia de um capítulo a parte da Fórmula 1. Após anos de distância, a modalidade se aproxima de seu público e não existe algo mais belo e democrático do que o esporte. O Thomas de hoje pode ser o ídolo de amanhã.
Não era o amor o sentimento capaz de mover montanhas? Bem, acredito que as minhas montanhas e as de Hamilton bailam e gozam da vida alegremente em cada milímetro de um circuito.
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